Легенды всегда врут

В полутемном зале тренируется человек. На нем широкие черные шаровары, обнаженный торс его блестит от пота. Бесконечные повторения одной и той же связки ударов для большинства людей были бы невероятно скучны. Человеку явно плевать на большинство и его мнение, он занят.

Это явно молодой еще мужчина, вряд ли старше двадцати лет. Но под ключицей багровеет не так давно заработанный шрам, на виске белеет седая прядь, а глаза… Следуя по пути меча, он напоминает раненую черную пантеру. Пантеру, которая злобно рвет противника, стоя в луже собственной крови, и при этом очень боится остановиться. Потому что она, скорее всего, уже мертва, и не падает лишь от наполняющей ее ярости. Впрочем, притянутые за уши аналогии тоже не важны. Важны лишь хриплое дыхание в измученных легких и боль в уставших до одури мышцах. Ведь пока ты все это чувствуешь — ты еще жив.